Una de las razones principales por las que tenía ganas de leer esta novela es precisamente el modo en el que está escrito. La novela epistolar es uno de los subgéneros que más disfruto, me parece una de las formas más interesantes de conocer a un personaje en profundidad y con cercanía, pero también es cierto que no a todos los lectores les ocurre lo mismo; muchas de las críticas negativas que he encontrado de este tipo de libros a lo largo de los años están relacionadas con la extensión de la correspondencia y lo monótonas que pueden llegar a resultar. Por eso creo que es necesario destacar que uno de los puntos fuertes de Papá Piernaslargas es justamente el estilo de las cartas: ágiles, cortas, directas y graciosas, un reflejo de la propia protagonista. Jerusha es alegre, divertida, tenaz y optimista, y lo demuestra constantemente con esa honestidad e ironía que la caracteriza. Ese entusiasmo por la vida es el resultado de su recién adquirida libertad; acudir a la universidad no sólo supone labrarse un futuro prometedor y dejar atrás una existencia de miseria, sino también la oportunidad de disfrutar de todas esas pequeñas cosas que otras chicas dan por sentadas pero que a ella se le han negado siempre, como tener amigas, ir a bailes, comprar vestidos, conocer chicos, leer libros, etc. Todo esto y mucho más lo vamos descubriendo, como decía antes, a través de todas las aventuras y situaciones que le narra a su benefactor, así como de las decisiones que toma y que muestran hasta qué punto va madurando y volviéndose autosuficiente. Además somos testigos de su soledad y su intento por conectar con otras personas, sobre todo con esa figura casi paternal que se niega a tener contacto directo con ella a pesar de ser el responsable de su nueva vida. Todo esto mientras hace las paces con su pasado.

Algo que me parece interesante destacar es lo que comentaba al principio: se trata de una novela juvenil, un coming of age con un lenguaje muy sencillo, pero a la vez protagonizado por una chica mayor de edad que se enfrenta sola a la vida adulta y que adquiere voz propia. Esa es la principal diferencia que le encuentro respecto a otras novelas juveniles/infantiles con las que muchas veces es comparada; tiene un tono y estilo pueril e inocente, pero sus mensajes no lo son tanto, lo que permite una percepción diferente de la obra dependiendo de la edad del lector. Su crecimiento personal es evidente a través de sus acciones, pero también de sus opiniones sobre temas sociales, de religión o política, pasando por educación, matrimonio o los derechos de la mujer. No hace demasiado hincapié en ninguno en concreto, algunos incluso son mencionados con bastante sutileza, pero ahí están, en una obra publicada en 1912. Personalmente lo considero un ingenioso y ameno alegato a favor de la educación y de la igualdad social, todo ello tratado con naturalidad en una divertida, tierna y entrañable pequeña obra. Además, también podemos encontrar una historia de amor dulce y sencilla que no eclipsa la personal e individual de Jerusha. Porque sí, la único voz que importa, aunque no lo parezca por el título, es la suya -como debe ser-.

La brújula dorada / Luces del norte / Philip Pullman ★★ 

Sé que para mucha gente la trilogía La materia oscura es ya todo un clásico juvenil comparable a Harry Potter. Si no me equivoco, ambos se publicaron más o menos por las mismas fechas. Voy a ser sincera, a mí no me ha llegado a convencer en ningún momento. Terminé el libro sin saber realmente la razón por la que no me había gustado, ya que está bien escrito y la trama tiene una premisa muy interesante con el tema de la manifestación física del alma en forma de animal (el mío sería un perezoso seguro), la brújula dorada y la materia oscura. Supuse que se debía precisamente a la edad; puede que si lo hubiera leído en mi adolescencia, al igual que Harry Potter, mi opinión fuese muy diferente. Y posiblemente sea así, pero a día de hoy, después de dejarlo  reposar, creo que tiene más que ver con lo poco que el autor profundiza en los personajes; no he conseguido conectar ni conocer realmente a ninguno -protagonista incluida-, siendo la mayoría interesantes bocetos que el autor no llega a definir del todo. Asimismo, los diferentes episodios y peligros me resultaron monótonos, sin chispa. De momento no tengo pensado continuar con los demás, pero estoy deseando ver la serie que estrenan el mes que viene.


Matar un ruiseñor / Harper Lee ★★★★★

Tenía intención de hacer una reseña extensa de esta novela, pero después de varios meses hay muchos detalles que se me han olvidado. Así que me tendré que conformar con esto. Matar un ruiseñor es una de mis mejores lecturas de este año, y ya ha pasado a formar parte de mi lista de libros favoritos. Seguimos los pasos y aventuras de Scout y su hermano mayor, Jem, en un pueblo ficticio de Alabama durante la Gran Depresión. A lo largo de la primera parte del libro los conocemos a ambos en profundidad y somos testigos de esos acontecimientos y pequeñas vivencias con las que día a día van madurando, siempre con la ayuda, comprensión y consejos de su padre, Atticus Finch. Narrado de una forma sencilla y pausada, nos sumergimos en su infancia gracias al retrato que hace de la vida familiar y del entorno más inmediato, pero también de esa comunidad sureña de la primera mitad del siglo XX. En la segunda parte seguimos el juicio de un hombre negro acusado de violar a una joven blanca, y la labor de Atticus como abogado defensor. Presenciamos la presión a la que es sometido por la mayor parte de sus vecinos, así como las burlas y desprecios que Scout y Jem tienen que soportar. Y es que esta es para mí la parte que más destaca y que mejor tratada está; la injusticia racial vista a través de la los ojos de dos niños que carecen de los prejuicios de toda una sociedad. Es una novela de aprendizaje que toca temas como el racismo, la diferencia de clases, los prejuicios, las leyes y educación, etc., pero en especial esa pérdida de la inocencia de la infancia. Una lectura maravillosa. Y recordad que matar a un ruiseñor es pecado.


El mago de Oz / L. Frank Baum ★★★★ 

Estamos ante uno de los libros que más veces he abandonado. En general disfruto mucho de los libros infantiles, pero por alguna razón El mago de Oz siempre me ha parecido demasiado simplón, con personajes muy planos. Después de los primeros capítulos -los más conocidos, supongo- perdía el interés rápidamente y lo devolvía a la estantería. Hasta que llegó El Día. No sé si estaba de un humor diferente o si los astros se habían alineado, la cuestión es que disfruté de todas y cada una de las andanzas de los protagonistas, del humor, de lo surrealista que es, de la ternura que desprende... pero también de lo inocentemente bestia que puede llegar a ser. En serio, la tranquilidad y naturalidad con la que se matan brujas y animales es para enmarcar. Llego a ser yo Dorothy y vuelvo a Kansas rogando por un psicólogo. En ese aspecto me recordó a los cuentos de hadas de los Hermanos Grimm, pero con muchísima más imaginación y, por otra parte, mensajes muchísimo más positivos. Sólo hay que ver a este grupo de inadaptados que no paran de infravalorase a sí mismos mientras demuestran en todo momento su valor, su corazón y su inteligencia. Lo tiene todo: amistad, superación personal, aceptación de uno mismo, asesinatos... En serio, una gozada. Y encima está Toto.

Todos los años durante el mes de octubre me propongo leer algunos relatos de terror, aunque casi nunca lo cumplo. El terror no es uno de mis géneros favoritos, y los relatos tampoco es que me vuelvan loca; prefiero narraciones más extensas en las que el autor pueda desarrollar mejor tanto la historia como los personajes. Aunque, como con todo, siempre hay excepciones. Ésta ha sido una de ellas. Robert Louis Stevenson ha conseguido sorprenderme -incluso con aquellos que menos nota se han llevado-, por los temas que trata y la forma en que los trata. Que iban a estar bien escritos ya lo daba por hecho. Hoy os traigo mi opinión de cuatro de esos relatos. Como podéis ver en el título, es la primera entrada que voy a hacer sobre sus cuentos y esta edición de Penguin clásicos en concreto. Seguiré comentando por aquí mis impresiones según vaya leyéndolos, independientemente del género. 

OLALLA ⋆⋆⋆⋆

Empezamos con el relato más extenso, de algo más de cincuenta páginas. La historia está narrada por un oficial escocés herido -no sabemos en qué guerra- que actualmente se encuentra recuperándose en España. El médico decide enviarlo a vivir unos meses a la montaña para así descansar y respirar aire puro, instalándolo de esta forma con una familia en otra época distinguida y de noble alcurnia pero ahora venida a menos. Antes le advierte que, aunque pobres y solitarios, se trata de unos individuos vanidosos que evitan mezclarse con otras personas. El protagonista comprobará de primera mano la rareza y excentricidad de esta mujer y sus dos hijos, a la vez que entablará diferentes relaciones con cada uno de ellos.

Tiene todo lo que se le puede pedir a una historia gótica; una mansión mal conservada en un terreno solitario, ruidos extraños, tormentas sobrecogedoras, un amor pasional, un misterio sobrenatural y, por supuesto, personajes inquietantes. La madre es descrita como apática y de aparente vacío moral, su hijo muestra comportamientos que recuerdan a animales domésticos, y Olalla se presenta como el mayor misterio de todos. La ambientación es fantástica, con maravillosas descripciones tanto del lugar como de las personalidades y comportamientos de todos ellos. La historia y misterio están tratados de una forma sutil y ambigua. [Lo siguiente puede considerarse spoiler] No sabemos realmente si nos hallamos ante una familia condenada siglos atrás a una existencia perversa, o no es más que el deterioro genético de un gran linaje provocado por años de endogamia. A diferencia de El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, donde nos adentramos en la dualidad individual del ser humano, Olalla se centra en la caída en desgracia de toda una familia; del mal como degeneración genética. Para mí imprescindible dentro de la obra del autor.

JANET LA CONTRAHECHA ⋆⋆⋆⋆1/2

Janet la contrahecha ha sido la historia que más me ha inquietado de todas. He pasado varios días pensando en él y en ciertas escenas de lo más siniestras. Si no me equivoco es el más corto de todos los que os traigo hoy, pero es el que yo os recomendaría para la noche del treinta y uno de octubre. Si queréis leerlo podéis encontrarlo de forma gratuita en esta página. Curiosamente, es el que menos nota tiene en Goodreads, aunque creo que se debe más a la dificultad que entraña leerlo en el idioma original que a la historia en sí. Según tengo entendido está escrito en algún dialecto escocés con el que Robert Louis Stevenson rinde homenaje a los típicos relatos orales de siglos anteriores en esa región. Puede que por eso sea el que tiene una atmósfera más opresiva, con ese pequeño pueblo religioso y profundamente supersticioso en el que la brujería está muy presente. 

El reverendo Soulis es un hombre severo y sombrío que vive en soledad y aterroriza a los niños con sus sermones. Pero no siempre fue así. El cambio tuvo lugar cincuenta años atrás, al poco de llegar a Balweary y contratar a Janet McClour como criada; una vieja casquivana a la que todos rehuyen y toman por bruja. Y hasta aquí puedo leer. La historia está narrada desde el punto de vista de Soulis, y está de alguna forma destinada a abrirle los ojos al mal, pero la protagonista o aquella que roba la atención del lector es claramente 'Janet la contrahecha' o la 'Janet la torcida', según la traducción. Es el más sobrenatural de todos los que os traigo hoy, y también el más terrorífico y espeluznante. Se ha convertido sin duda en uno de mis relatos favoritos.

Según tengo entendido, El ladrón de cadáveres es uno de los relatos más conocidos del autor, quizás no el mejor, pero sí uno de los que más fama ha cosechado gracias en parte a la adaptación de 1945 protagonizada por Boris Karloff y Bela Lugosi. Precisamente por esa popularidad esperaba mucho más de él. Nos encontramos con un relato oscuro que nos introduce en el mundo de los resurreccionistas; profanadores de tumbas que vendían cadáveres a médicos y cirujanos dedicados al estudio del cuerpo humano. La gran demanda de la época llevaba a muchos de ellos a buscar formas más sencillas y rápidas de adquirirlos, incluso si eso significaba el asesinato. Stevenson nos menciona de pasada algunos nombres de personas reales condenadas en la época por estas prácticas. No obstante, nosotros nos centraremos en un médico encargado de adquirir la mercancía de estos criminales sin hacer demasiadas preguntas. He ahí parte del atractivo del relato; el punto de vista moral de unas abominables y censurables prácticas con fines útiles y beneficiosos para la ciencia, pero también para el bolsillo de los implicados. Fettes, nuestro protagonista, va planteándose estas cuestiones a la vez que se adentra más en este sórdido mundo. 

Como os comentaba, no es lo que esperaba. Lo que falla en esta historia, siempre desde mi punto de vista, es la forma en la que está contada. Comienza con un viejo Fettes, muchos años después de los hechos principales de la historia, y nos lo presenta junto con otros personajes que no tienen más importancia que la de interesarse por el pasado secreto del médico. Al finalizar el relato cobra sentido que el protagonista haya terminado de la forma en la que lo conocimos al principio, pero aparte de eso no sabemos realmente mucho más del cambio que se produjo en él. ¿Tuvo que ver el miedo? ¿La moral? ¿La conciencia? Supongo que cada lector puede interpretarlo de diferente manera. Como partes positivas, destacar el valor histórica y la interesante discusión moral vista desde nuestros días. También la forma magistral con la que el autor consigue ponernos los pelos de punta, además de incomodarnos ante la sangre fría de esas prácticas sin por ellos entrar en detalles desagradables. Mi pregunta final sería: ¿nos hallamos ante un relato con tintes paranormales o se trata de la manifestación de la conciencia? ¿Quizás ambos?

MARHEIM ⋆⋆⋆⋆

La historia comienza de una forma aparentemente inofensiva. Markheim, nuestro protagonista, acude a un establecimiento de antigüedades el día de navidad para comprarle un regalo a su prometida. El anticuario le recomienda un espejo, pero él lo rechaza, espantado. Segundos después, mientras el hombre busca algún otro objeto para mostrarle, Markheim lo apuñala para acto seguido robar en la tienda. Es en este momento en el que nos sumergimos en la conciencia del asesino y somos testigos de sus alucinaciones, paranoia, dudas, temores, etc., junto a la aparición de un inesperado personaje.

No sé si puede considerarse un relato de terror, por muchos recursos aparentemente sobrenaturales que utilice. Para mí es más un relato psicológico que, al igual que El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, toca el tema de la dualidad del ser humano. De hecho, Markheim pudo ser el origen de esta novela. Si buscamos semejanzas con alguna otra obra es inevitable también la comparación con Crimen y castigo, por obvias razones. Incluso tiene reminiscencias a El corazón delator, de Edgar Allan Poe. Con esto no quiero decir que sea una copia, aunque es posible que de ellos proceda la inspiración. Nos hallamos ante un magnífico y oscuro relato de apenas veinte páginas, con una atmósfera bastante opresiva y tétrica, y una narración cargada de pequeños detalles y simbolismos donde observamos esa lucha interna del protagonista al enfrentar sus dos realidades: quién cree que es y quién se cree obligado a ser. Resulta bastante más complejo que el viejo cuento del bien contra el mal, aunque al final las decisiones lleven irremediablemente a uno de esos dos caminos. Si le dais una oportunidad, estad atentos a cada pequeño detalle y cada elección de palabras desde el mismo momento en el que Markheim pone el pie en el anticuario, resulta una obra más elaborada de lo que en un primer momento pudiera parecer.

Si alguien me preguntase ahora mismo por una de mis mejores lecturas de este año o por alguna recomendación especial, mi respuesta sería sin lugar a dudas Los años ligeros, de Elizabeth Jane Howard. Y eso teniendo en cuenta que el estilo de la autora se me atragantó un poco la primera vez que intenté leerlo hace algunos meses. Pero vayamos por partes. Los años ligeros es la primera parte de las Crónicas de los Cazalet, una saga familiar compuesta por cinco libros publicados entre 1990 y 2013. Es considerada, según parece, el último gran clásico de la novela inglesa del siglo XX además de la novela-río más importante escrita en Gran Bretaña desde Una danza para la música del tiempo de Anthony Powell. No soy quién para poner en duda ninguna de estas afirmaciones, y mucho menos después de haberla disfrutado tanto, pero si aún tenéis alguna reticencia a la hora de aceptar la recomendación, por lo menos haced caso a Sybille Bedford que de ella dijo: <<con el tiempo sus Crónicas, como las de Trollope, se leerán como clásicos sobre la vida en Inglaterra>>. O a Martin Amis: <<Junto con Iris Murdoch, la escritora más importante de su generación>>. Además, otros afirman que es una mezcla entre La señora Dalloway y Downton Abbey, lo que quizá sea un aliciente para muchos. Sea como sea, si os gustan los libros costumbristas y bien escritos, tenéis que darle una oportunidad.

Los años ligeros nos cuenta la vida de una familia acomodada de clase media-alta durante la época de entreguerras. En concreto, seremos testigos de los dos últimos veranos de paz que viviría Inglaterra en mucho tiempo, los de 1937 y 1938. Seguiremos a todos los Cazalet a Sussex, donde tres generaciones diferentes se mezclan en esa finca familiar donde parece que no ocurre nada, donde las descripciones de la vida cotidiana sumergen al lector en una atmósfera aparentemente bucólica de comidas en familia, charlas en el jardín, juegos y viajes a la playa. Pero veremos mucho más, seremos cómplices de la insatisfacción -toca el tema de la sexualidad femenina, por ejemplo-, además de los miedos y deseos de todos y cada uno de ellos. Se debatirán entre las normas y costumbres de otra época y los cambios y libertades de una nueva. Se replantearán su lugar en un mundo que está por venir, la mayoría en silencio, sin hacer partícipes a los demás de sus inquietudes. Ese amplísimo arco de personajes darán voz a mujeres, más allá de sus papeles como madres y esposas, a maridos infieles o abnegados, niños temerosos de enfrentarse al mundo, adolescentes obligadas a crecer demasiado deprisa, y un gran etcétera. Todos ellos brillantemente retratados. Puede que algunos personajes no conquisten al lector, incluso lleguemos a aborrecerlos u odiarlos, pero ahí está la gracia. Son creíbles, producto de la sociedad del momento. Y ninguno dejará indiferente. Es muy interesante el contraste entre el primer verano, más evocador y descriptivo, y ese segundo, con la amenaza de la Segunda Guerra Mundial cada vez más cerca. Y aunque la vida cotidiana se adapte a las nuevas necesidades, los Cazalet seguirán sumergidos en sus problemas familiares y personales, sin abandonar del todo un estilo de vida que tiene los días contados.

En cuanto al estilo de la autora, es sencillo y directo, sin por ello perder elegancia. El único problema que me encontré en un primer momento tiene más que ver con el detallismo extremo de algunas descripciones. No obstante, al tratarse de una novela coral en la que cambiamos continuamente tanto de punto de vista como de trama, la narración resulta ágil, sin llegar a aburrir en ningún momento. Precisamente ésta una de las razones que lo hacen tan especial; en un instante te zambulle en la íntima descripción de una habitación y acto seguido te deleita con las aventuras de los más pequeños,  o con los contratiempos de los criados. Elizabeth Jane Howard cuida hasta el más mínimo detalle, tanto de los personajes como de su entorno. Y teniendo en cuenta que por aquellas fechas la autora tenía la edad de alguna de sus protagonistas, posiblemente paseemos por muchos de sus recuerdos. Atrapa con la mezcla de tramas y situaciones tanto divertidas como emotivas, disparatas y serias. Tiene un poco de todo, lo que logra que la familia resulte tan cercana, tan real y tan inolvidable. Y lo mejor de todo es que podremos seguir disfrutando de ellos durante cuatro libros más.

The Cazalets (2001)

Como ya dije en la reseña de Vencer al dragón, Ediciones B está publicando dentro del sello Sin límites grandes títulos de la ciencia ficción y de la fantasía. Hasta la fecha, y si no me equivoco, los tres libros que de momento han visto la luz fueron publicados originalmente en 1985: El juego de Ender -ganador de los premios Nébula y Hugo a mejor novela-, el ya mencionado Vencer al dragón, y La canción de Cazarrabo; precisamente del que os vengo a hablar hoy. Y es que, dejando de lado la conocidísima y premiada novela de Orson Scott Card, parece ser que se están centrando en rescatar grandes joyas del género fantástico, seguramente desconocidas para muchos nuevos -y no tan nuevos- lectores. 

Lo primero que hay que mencionar es que no nos encontramos ante un libro al uso de fantasía épica. Si por algo destaca la obra de Tad Williams es por su originalidad -siempre teniendo en cuenta el año de publicación-. Aquí nuestros protagonistas, así como los  demás personajes que irán apareciendo a lo largo de la novela, son animales. Principalmente gatos. Pero que nadie se lleve las manos a la cabeza porque el trabajo del autor es tan magnífico que en ningún momento resulta raro, todo lo contrario. Es fascinante. Como se puede ver en la sinopsis, La canción de Cazarrabo ha llegado a ser comparada con la obra de J. R. R. Tolkien. Y aunque las comparaciones siempre son odiosas, y más en este caso en particular, entiendo perfectamente a qué se debe. Tad Williams no nos cuenta una simple aventura gatuna, sino que crea toda una cultura, con sus costumbres, sus grupos sociales, creencias religiosas y mitología, sin dejar de lado el lenguaje. Eso sí, manteniendo en todo momento la esencia de cada especie animal que introduce a lo largo de la historia, con sus comportamientos habituales. Porque una aventura épica no está reñida con las siestas y las limpiezas matutinas. Ahora bien, aunque los personajes puedan resultar un tanto particulares, a la hora de la verdad nos encontramos con una historia típica de la fantasía épica; es decir, un personaje joven y aparentemente ordinario es llamado a convertirse en un héroe, emprendiendo un largo y difícil viaje lleno de peligros, nuevos compañeros y, cómo no, un gran mal que vencer. 

Nuestro héroe es un joven gato llamado Fritti Cazarrabo que vive en en una cueva de M'an (humanos) pero pertenece a La Comunidad. Cuando en su clan empiezan a desaparecer felinos es obvio que algo malo está sucediendo, pero no es hasta la desaparición de su amiga Pata Suave cuando Fritti decide actuar por cuenta propia. Comienza así su viaje hacia la Corte de los Gatos para pedir ayuda a su reina, aunque ese no será el final del camino. Le acompañará desde el principio Saltarín, un gatito pequeño y asustadizo pero curioso y leal, además de los muchos amigos que va conociendo durante sus aventuras, desde rikchikhik (ardillas) pasando por krauka (cuervos) entre otros, cada uno de ellos con su idioma y cultura particular, aunque todos puedan comunicarse con las demás especies a través del lenguaje compartido o Canto Común. No obstante, el lector ve este mundo en todo momento desde la perspectiva de los gatos, los cuales juzgan a los demás como seres inferiores -muy realista, la verdad-, o por lo menos eso es lo que debería hacer Cazarrabo también. De esta forma Fritti va madurando, conociendo más de la historia de su pueblo y de la de otros animales y, en definitiva, creando su propia canción.

Creo que no hay nada negativo que destacaría. En general me ha parecido una construcción de mundo increíble para tratarse de un libro autoconclusivo. Es imposible mencionar todos los detalles que me han encantado, aunque destacaría en especial la forma que tienen de conservar la historia de su pueblo para que no caigan en el olvido, con la figura del Maestro Cantor y la interesante tradición de cantar o contar relatos y leyendas cada vez que tienen oportunidad. Y por supuesto el uso de cierta magia o don que poseen muy pocos; unos sentidos más desarrollados, presentimientos que los convierten en Oel-var'iz o Visionarios. El mal que les acecha es igual de interesante, pero eso lo voy a dejar para que sorprenda a los lectores, si bien quiero destacar las fascinantes descripciones de peleas y luchas entre gatos. El final me ha parecido magnífico, con un mensaje muy especial. Poco más puedo decir; una lectura estupenda que creo agradará a cualquier lector de fantasía, e incluso a aquellos que no son muy asiduos al género -ni a los gatos-.

Por norma general no suelo hablar de las biografías de los autores cuando opino sobre alguno de sus libros. No obstante, creo que en este caso es muy interesante conocer un poco de la vida de Elizabeth, sobre todo porque no se sabe muy bien dónde comienza la obra y donde termina la autora. Escrita en forma de diario nos encontramos con una novela semi autobiográfica. Elizabeth von Arnim, de soltera Mary Annette Beauchamp, nacida en Australia pero educada en Inglaterra, se casó en 1891 con el barón von Arnim, el que se convertiría en un matrimonio no demasiado bien avenido. Tras adoptar su apellido comienza una nueva vida como miembro de la aristocracia de Prusia. Tras cinco años viviendo en Berlín, y ya con tres hijas fruto del enlace, su vida cambia cuando visita la propiedad de su marido en Pomerania. Elizabeth se enamora del lugar y decide mudarse allí con su familia. Aquí es donde escribe Elizabeth and her German Garden, publicado en 1898 y reeditado veintiún veces en un año. Se convertiría en lo que hoy conocemos como best-seller. Es gracias a esta obra cuando comienza a ser conocida como Elizabeth. Prima de Katherine Mansfield, amante de H. G. Wells, incluso E. M. Forster fue tutor de sus hijos. Descrita por muchos como una mujer excéntrica, vivió una vida digna de novela, aunque eso quizá es mejor dejarlo para otro día.

Como decía más arriba, se trata de una novela semi autobiográfica, y es por ello que os cuento esos pequeños detalles de su vida. En el libro, Elizabeth hace poco que se ha mudado al campo junto con sus hijas y su marido y trabaja incansablemente en su jardín. Bueno, por lo menos lo supervisa. Una buena mujer alemana debe dedicar su tiempo a la cocina y la costura, además de a su familia, por supuesto. Sin embargo, ella prefiere pasar horas y horas en su amado jardín, rodeada de la naturaleza, viendo cómo crecen sus queridas flores en su reino celestial, como ella lo describe. Esto hace que incluso sus sirvientes la tachen de excéntrica, volviendo locos a los pobres jardineros con sus sugerencias y originales ideas, proporcionándonos así momento verdaderamente divertidos.

[...] llegué a hacerlo yo misma un caluroso domingo de abril del pasado año, cuando los sirvientes cenaban, doblemente protegida de las miradas del jardinero por el día día y la hora de la cena, y así salí furtivamente con una pala y un rastrillo y me puse a cavar y remover con ardor un pedazo de tierra, sembrándola a continuación con ipomeas y volviendo a la casa acalorada y sintiéndome culpable para sentarme en una silla y ocultarme detrás de un libro con un deje lánguido, a tiempo para salvar mi reputación. 

Son muchas las descripciones del jardín que podemos encontrar, así como incontables nombres de plantas y flores, por lo menos en la primera mitad del libro. En algún lugar leí que no es una novela para aquellas personas que no disfruten de la jardinería, pero no estoy para nada de acuerdo. El amor que transmite Elizabeth, la pasión que nos hace llegar por aquello que le hace verdaderamente feliz, es un sentimiento tan puro que cualquier persona reconocerá como propio, independientemente de la actividad que provoque ese entusiasmo. Seremos testigos de sus decepciones pero también de sus éxitos. Me parece imposible que alguien no se sienta identificado con los sentimientos que ello le produce.

Pero esto no es más que una parte de lo que podemos encontrar. Sus más y sus menos con sus plantas y flores parece ser el tema principal de la obra, pero nada más lejos de la realidad. Elizabeth nos cuenta con un sentido del humor e ironía exquisitos su forma de ver la vida, la forma en la que se relaciona con amistades y conocidos. Incluso se percibe el trato con su marido, al que apoda 'el Hombre Airado', pero sin llegar a entrar en detalles. Ese tono ligero y burlón que tiene la obra se mantiene en todo momento. Veremos también su lado más tierno en las escenas en las que aparecen sus tres hijas, cariñosamente llamadas 'las niñas de abril, mayo y junio'. Momentos entrañables y divertidos, reflexiones profundas y personales, y finas críticas a la sociedad y a la posición de la mujer en ella. Con poco menos de ciento cincuenta páginas, sin una trama al uso que seguir, Elizabeth y su jardín alemán es uno de esos libros para leer despacio, sin prisa, deleitándose con cada frase y cada sentimiento. Simplemente una mujer, su diario, su forma de ver la vida y su jardín, por supuesto. Una obra atemporal que seduce y divierte, escrito de una forma sencilla y elegante. Una joya para releer a placer.

La obsesión por estar siempre acompañados es para mí absolutamente incomprensible. Puedo entretenerme durante semanas sin llegar a reparar que he estado sola, a excepción de la paz que inunda todo. Y, sin embargo, me gusta recibir a invitados que se quedan por unos días, o incluso por unas semanas, si son tan anspruchslos como yo y se contentan con los placeres sencillos; la única condición es que cualquiera que venga y se sienta feliz debe tener algo dentro de él. [...] Serían bienvenidos y despedidos con el mismo afecto; pues la verdad me obliga a reconocer que, aunque me encanta verles llegar, me agrada igualmente verlos marchar.

Os dejo algunas imágenes de la preciosa edición de Lumen que incluye este poster obra de Sara Morante.

Como ya pudimos ver con El juego de Ender, Ediciones B está publicando dentro de su sello Sin Límites grandes títulos juveniles de la ciencia ficción y de la fantasía con unas ediciones muy cuidadas y a muy buen precio. El segundo título que ha visto la luz, y precisamente del que os quiero hablar hoy, es Vencer al Dragón, de Barbara Hambly. Publicado en 1985, no fue hasta 1990 cuando llegó a España de la mano de Nova. No es raro por tanto que muchos lectores jóvenes desconocieran su existencia. Es una verdadera pena que un libro como éste, considerado por muchos como un clásico de la fantasía, vaya cayendo poco a poco en el olvido y pase tantos años descatalogado. Así que no puedo más que alegrarme de que la editorial lo haya rescatado y vuelva a estar en el punto de mira de lectores de todas las edades, gracias a su vez a las muchas alabanzas del escritor Brandon Sanderson en diferentes medios.

Como me comentaba cierta persona durante la lectura, hay que tener en cuenta la época en la que fue escrito y el tipo de fantasía que se consumía entonces. Algo que yo no tuve presente en un primer momento y que me estropeó un poco el principio del libro. Quizá esperaba algo más parecido a lo que se publica hoy en día. No obstante, a pesar de los muchos clichés que nos podemos encontrar, me atrevería a decir que Vencer al dragón es uno de esos pocos libros que ha envejecido bien, con un estilo e historia que no se resienten con el paso del tiempo y que resiste el escrutinio de los más veteranos del género. Y la clave creo que está en la buena construcción y profundidad de los protagonistas y la forma en la que están tratados, independientemente de lo manida que sea la trama.

Cuando un dragón ocupa la ciudad de los gnomos en la Gruta de Ylferdun, es evidente que el único hombre capaz de terminar con la amenaza es el legendario lord Aversin, señor de Wyr y Vencedor de Dragones, conocido precisamente por ser el único hombre vivo que ha derrotado a uno de estos legendarios seres en el pasado. Es por eso que el joven Gareth decide ir en su busca a las peligrosas Tierras del Invierno y pedir su ayuda en nombre del rey. Después de todo, un Vencerdor de Dragones que ha conocido la gloria de la victoria tiene que ser un gran caballero, apuesto, noble y valiente. Lo que encuentra, en cambio, es a un hombre bajo, poco agraciado y tan comprometido con su pueblo y sus tierras que no duda en ensuciarse las manos con todo tipo de tareas. Para colmo -y consternación de Gareth- la pareja de Aversin es Jenny Waynest, una hechicera. Es aquí donde empieza la aventura de estos tres peculiares personajes; el viaje al sur, las andanzas en la corte del rey, las batallas y las muchas revelaciones y elecciones personales.

Como comentaba, lo mejor es la construcción de personajes, en particular de Aversin y Jenny Waynest. Una pareja que destaca por su fascinante relación. Ambos de mediana edad, se adoran y respetan, comprenden las necesidades del contrario y viven en base a las necesidades de ambos, aunque especialmente de las de Jenny. Y es que, aunque no lo parezca en un primer momento, es Jenny la protagonista absoluta. Influye que esté narrado desde su punto de vista, obviamente, pero también el hecho de que seamos testigos de sus dilemas morales, sus deseos y necesidades como hechicera, pero también como esposa y madre. Esa lucha personal de la mujer está tratada de una forma magnífica enmarcada dentro de una historia fantástica. Sin duda se puede leer como una historia de aventuras, de dragones, brujas y gnomos, pero también se puede hallar una lectura más profunda; el viaje de Jenny para enfrentarse a sus propios dragones -tal y como dice la sinopsis-. Aversin, el dragón e incluso Gareth serán de vital importancia. Eso sí, como digo, no deja de ser una historia muy entretenida, con giros sorprendentes, aventuras, batallas, misterios, enredos de la corte, magia, etc. Totalmente recomendable. Y no creo que haya lector al que no le guste Morkeleb, el dragón.

En definitiva, una magnífica novela de fantasía imprescindible para los amantes del género. Y he de decir que aunque esté publicado en una colección dirigido quizá a un público más joven, no deja de ser un libro para cualquier persona, tenga la edad que tenga. 

 Como dije en la entrada informativa de hace unos días, me dispuse a comenzar la lectura de Arcadia sin expectativas de ningún tipo. Lo que me hacía especial ilusión. Son ya unas cuantas las lecturas del Reto 10x10 que no han estado a la altura de lo que esperaba, quizá precisamente por tener ya ideas preconcebidas de lo que me iba a encontrar. En este caso decidí ir totalmente a la aventura, esperando encontrar una historia que me sorprendiera. Desafortunadamente no ha sido así. Como suele pasar, las opiniones de los integrantes del reto son de lo más dispares, y esta vez no iba a ser diferente. Lo que me da pena decir es que una vez más la mía no va a ser demasiado positiva. Nada nuevo en el horizonte.

Como dice la contraportada, nos encontramos con tres mundos y diez protagonistas -aunque esto último no lo he contado en ningún momento, así que me fiaré de la sinopsis-. El primero de ellos se sitúa en Oxford en los años sesenta. Allí seguimos los pasos de Henry Lytten, un profesor que dedica su tiempo libre a construir su propio mundo fantástico. Lleva escribiendo más de veinte años, asentando las bases de su historia, pero no hay indicios de que vaya a terminar pronto. Junto a él encontramos a Rosie, una quinceañera a cargo del cuidado del gato del profesor. Es en una de esas visitas cuando, buscando al minino en el sótano, termina atravesando un portal a nuestro segundo mundo, Anterworld. De él poco sabemos en un primer momento, ni siquiera en qué punto de la historia se sitúa, aunque carece completamente de tecnología. El tercero es un futuro distópico donde una científica ha descubierto la forma de viajar a universos paralelos, o eso parece. Y hasta aquí voy a contar porque se supone que la supuesta gracia del libro es ir intentando unir cabos y entender la relación que hay entre estos tres lugares y la repercusión que tiene la mezcla de estas tres lineas temporales. Vamos, que eso de cambiar el pasado nunca es bueno.

Como veis nos encontramos con fantasía, ciencia ficción, viajes en el tiempo, una distopía, además de romance, suspense e incluso una trama de espías. Dicho así parece de lo más interesante, además de original. El problema es que después de varios capítulos pierde toda la gracia. O por lo menos ese ha sido mi caso. En cuanto situamos a casa personaje en cada mundo y entendemos cuál es su situación y por qué han llegado a ese punto todo se vuelve monótono. Lo que nos espera son cientos de páginas de situaciones que no generan gran interés y que tienen lugar simplemente para que el puzzle vaya encajando. Lo mismo pasa con los personajes; resultan anodinos, planos, creados simplemente para contarnos una historia. Incluso los más relevantes carecen de la profundidad suficiente para entablar relaciones creíbles entre ellos. Entiendo que el autor maneja demasiada información y que no le es posible profundizar demasiado en todos y cada uno de los aspectos de la trama, personajes incluidos, el problema es que parece que tampoco lo intenta. Utiliza las pinceladas justas para crear cada escenario y así poder utilizarlo dentro de la trama. Un buen ejemplo es el futuro distópico con sobrepoblación. Ese es el contexto para así aclarar por qué necesitan recursos y por tanto los viajes a universos paralelos. Sin más. Lo importante es la explicación final de cómo los tres mundos se relacionan y por qué se desencadenan todos los acontecimientos que llevan a ese final. Un final muy predecible, todo hay que decirlo.

Puede que no esté siendo justa ya que puedo llegar a entender por qué a tanta gente sí le ha gustado, ya que la historia en general está bien pensada y construida -aunque me sobren muchas tramas y situaciones- y su lectura es bastante ágil. No obstante, para mí las cosas negativas superan con creces a las positivas, a decir verdad éstas ya casi las he olvidado días después de terminar la lectura.

La serie Chicago Stars ocupa un lugar especial en mi estantería. Se trata de una de mis series favoritas dentro del género romántico, escrita por la -para mí- reina de la romántica contemporánea: Susan Elizabeth Phillips. Compuesta por ocho títulos, incluyendo este del que os hablo hoy, cada uno de ellos se puede leer de forma independiente, aunque se disfrutan muchísimo más si se sigue el orden correcto, básicamente porque los protagonistas de cada novela siempre aparecen como secundarios en las demás. Acabas cogiendo cariño a todos y cada uno de los personajes, como si de una gran familia se tratase. Todos los libros tienen cierta conexión, algo que desgraciadamente falla en a La primera estrella de la noche. Mi impresión es que la autora introduce ciertas referencias y apariciones puntuales de un par de personajes ya conocidos por el lector para así poder incluir la novela dentro de dicha saga, sin complicarse mucho más la vida. Dicho esto, tampoco es que sea algo realmente importante porque al fin y al cabo la historia es entretenida y cumple, pero en ciertos momentos me ha llegado a mosquear un poco, junto con alguna otra cosa de la que os hablaré a continuación.

Al igual que me pasara con Firefight, segundo libro de la trilogía, comencé Calamity sin recordar casi nada de la lectura anterior. No le puedo echar la culpa al tiempo trascurrido entre publicaciones porque tampoco ha sido demasiado. No obstante, si no llega a ser por el autor, que nos va poniendo en situación y refrescándonos la memoria continuamente, lo más probable es que hubiera tenido que releer los dos primeros libros. Así que por esa parte se le agradece y mucho la forma en la que trae a la memoria diferentes sucesos ya vividos sin resultar forzado en ningún momento. Dicho esto, vuelvo a repetir lo mismo, mi discurso no va a cambiar demasiado: The Reckoners me parece una muy buena serie para pasar el rato, divertida y entretenida, pero que tampoco deja mucha más huella después de cerrar el libro. Es ese tipo de historias con las que -por lo menos yo- disfruto como una enana, por ser una lectura muy dinámica y visual, casi cinematográfica, pero que llegado el final, como digo, olvido casi de forma inmediata. Lo bueno es que siempre puedo volver a sumergirme en ella desde el principio en cualquier momento. Dudo que las relecturas no sean igual de amenas. 

Volvemos una vez más a cambiar de ciudad, en esta ocasión nos trasladamos a Ildithia, antigua Atlanta, ahora convertida en una ciudad de sal. De todas formas tendremos muy presente continuamente tanto Chicago Nova como a Babilonia, así como a la mayoría de Épicos que hemos conocido. Aunque en su momento parecieran batallas y hechos aislados, terminan siendo de vital importancia para el desenlace y explicación final. Y si bien la trama es quizá más simple que otras del género, sigue teniendo muchos detalles que enriquecen la historia. Los personajes también son otro aliciente, con ese extraño, pequeño y gracioso grupo de soldados, ya más familia que amigos, decididos a dar sus vidas si es necesario por mejorar las cosas, por acabar con la tiranía y con Calamity. El único pero grande que le encuentro tiene más que ver con lo que podría haber sido y no fue. Me parece un universo tan interesante y bien planteado que deja cierta sensación amarga el pensar que aquí termina todo, que tenía potencial para contar muchas más historias o profundizar más. No es un mal final, pero queda deslucido a causa de esto. De todas formas yo me quedo con los buenos momentos durante su lectura, que ya es mucho. 

Como mi opinión de Calamity no ha sido demasiado extensa por miedo a desvelar algo importante de la trama, aprovecho para traeros también una mini opinión de otra de mis últimas lecturas. Se trata de El exorcista, de William Peter Blatty. Si no me equivoco, y si es así corregidme, Blatty es tanto escritor de la novela como guionista de la ya conocida película de culto de 1973 que lleva el mismo nombre. En mi caso empecé la lectura sin unas expectativas altas debido a que no recuerdo casi nada de su adaptación. Quizá gracias a esto ha resultado todo un descubrimiento. Y es que, aunque el género de terror no es de mis favoritos, ha conseguido engancharme y mantenerme en vilo durante toda la historia. Mucha culpa la tiene la forma en la que se desarolla. Comenzamos conociendo el día a día de una famosa actriz y de su hija Regan, la gente que trabaja para ellos, sus amigos, etc. Poco a poco el autor va añadiendo pequeños sucesos que ponen alerta al lector, pero introducidos casi de forma anecdótica, lo que no hace más que aumentar la inquietud general. Conforme los extraños hechos van en aumento, la atmósfera se vuelve más y más opresiva. No obstante, el autor sigue tomándose su tiempo para hacer la historia lo más realista posible, introduciendo el conflicto entre ciencia y religión. A la vez vamos siguiendo también los pasos del padre Karras, un cura jesuita que atraviesa una crisis de fe y que será, llegado el momento, crucial en el diagnóstico de Regan. Pero si algo hace que la historia resulte aún más interesante son las diferentes tramas que van desarrollándose, incluyendo una investigación paralela de asesinato, entre otras, y un abanico de personajes de lo más interesantes. Más que terror yo la describiría como una historia inquietante, repulsiva tanto en ciertas descripciones como en las situaciones que plantea. El rechazo que provoca al lector la combinación de inocencia de la infancia y la degeneración y perversión que se apodera de ella es sobrecogedor. El exorcismo, aunque parezca raro, no es más que la guinda del pastel. Totalmente recomendado, incluso a aquellos que, como a mí, no les agrade demasiado el género. 

El guardián entre el centeno es uno de esos clásicos modernos que, según la crítica especializada, hay que leer por lo menos una vez en la vida. ¡Y qué razón tienen! Publicado en 1951, rápidamente se convirtió en el libro más prohibido durante varias décadas en institutos estadounidenses debido a la franqueza y naturalizad con la que trata temas como el sexo, prostitución, o el consumo de alcohol y tabaco por simples adolescentes. Curiosamente, también es uno de los más estudiados, siendo lectura obligatoria en muchos de ellos. Pero si por algo es conocido y polémico es por la fascinación y obsesión que despertó en conocidos asesinos del siglo XX. Ha sido incluso calificado como instigador de masas. Citando al protagonista: me dejan sin habla. 

Lo que sin duda es cierto es que estamos ante un libro que no deja indiferente a nadie, para bien o para mal. Y es que, por lo que he podido ver, las opiniones no tienen punto medio: o lo amas o lo odias. Esto es debido en su mayor parte a la personalidad del protagonista que, dependiendo del lector, despierta fascinación o animadversión instantánea. En mi caso, Holden Caulfield ha pasado a convertirse en uno de mis personajes literarios preferidos, así como la novela forma ya parte de mi lista de favoritas. ¿La razón? Muchas y muy variadas. Pero si tuviera que destacar algo quizá sería la mezcla de mordacidad e inocencia de Holden, quien contagia de buen humor al lector; un humor tierno, si es que se puede definir así.

Pero vayamos a lo importante. Holden Caulfied es un joven de dieciséis años al que acaban de echar del colegio -de otro más- debido a las malas calificaciones. Aprovechando que sus padres no se enterarán de ello hasta varios días después, decide abandonar Pencey antes de tiempo y volver a Nueva York por su cuenta. Básicamente seguimos sus pasos y vivencias por esta ciudad durante un par de días mientras conocemos a diferentes personajes. Desde una prostituta, un taxista o una monja. Caulfield nos cuenta en primera persona todo lo que se le pasa por la cabeza, en su mayor parte críticas hacia todos y todo. Y es que si por algo destaca el protagonista es por el rechazo total hacia la sociedad y la falsedad e hipocresía de los adultos. Cualquier lector que haga una lectura superficial no verá nada más que un adolescente inmaduro, eternamente enfadado con el mundo y que se rebela ante la autoridad; una novela destinada a conectar únicamente con adolescentes. Pero va mucho más allá. Sin duda se trata de una novela de aprendizaje, enfocada en la transición entre la niñez y la vida adulta, pero también toca temas con los que personas de cualquier edad pueden identificarse, como son la soledad, la nostalgia, el desarraigo social, etc.

Holden es una contradicción en sí mismo. Es un idealista que lucha contra la idea de convertirse en aquello que más odia. Hace hincapié constantemente en la falsedad y superficialidad de los adultos, y sin embargo repite los comportamientos de todos aquellos a los que critica. Intenta aparentar más edad de la que tiene pero a la vez le deprime la pérdida de la inocencia; admira y valora esa pureza de la infancia y siente la necesidad de protegerla constantemente, quizá precisamente porque sabe que él mismo está perdiendo la suya. Es inmaduro, pero a veces terriblemente sabio. Es cínico, sarcástico y mentiroso, pero amable y sensible. Maldice, fuma y bebe, pero la única felicidad que encuentra está en su hermana pequeña. Tal vez la mejor conclusión es que está perdido en un mundo que no comprende, que tampoco quiere comprender, pero en el que se ve obligado a vivir.

Tras terminar de leerlo entiendes por qué sesenta años después de su publicación sigue conservando la misma frescura del primer día. Las épocas pueden cambiar, pero las personas no. Holden Cauldfield es y será la representación de cualquier adolescente, y no tan adolescente, que busca su identidad y su lugar en la sociedad. Escrito de una forma divertida, tierna, irónica y mordaz, acompañaremos a Holden en su difícil viaje mientras reímos a carcajadas con sus observaciones sobre esos tíos falsísimos y todo eso.